Balder Ex-Libris

Auteur : Orwell George
Ouvrage : Et vive l'aspidistra !
Année : 1936

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La demie de deux heures sonna à la pendule. Dans le petit bureau à l’arrière de la boutique de M. McKechnie, Gordon - Gordon Comstock, dernier rejeton de la famille Comstock, âgé de vingt-neuf ans et déjà assez piqué des vers - tirait sa flemme, accoudé à la table, ouvrant et fermant du pouce un paquet à quatre pence de Player’s Weights. Le ding-ding-dong d’une autre pendule, plus éloignée - celle du Prince de Galles, de l’autre côté de la rue - rida l’air stagnant. Gordon fit un effort, se redressa sur sa chaise et rangea son paquet de cigarettes dans sa poche intérieure. Il mourait d’envie de fumer. Mais il ne lui restait que quatre cigarettes. On était mercredi et il ne toucherait pas d’argent avant vendredi. Ce serait trop embêtant de n’avoir pas de tabac du tout ce soir, ainsi que toute la journée, demain. Empoisonné par avance à l’idée de toutes ces heures sans tabac du lendemain, il se leva et se dirigea vers la porte - petite silhouette frêle, à l’ossature chétive et aux gestes agacés. Son veston n’en pouvait plus au coude de la manche droite et le bouton du milieu manquait ; son pantalon de flanelle de confection était taché et informe. Même sans se baisser, on pouvait voir que ses souliers avaient besoin d’être ressemelés. L’argent tinta dans la poche de son pantalon quand il se leva. Il savait exactement quelle somme il avait là. Cinq pence et demi - deux pence et demi et un « Joey »1 . Il s’arrêta, sortit la dérisoire petite pièce de trois pence et la regarda. Sale pièce, bonne à rien ! Et quel bougre d’idiot de l’avoir acceptée ! C’était arrivé hier, quand il avait acheté des cigarettes. « Ça vous fait rien, M’sieur, une pièce de trois pence ? » avait gazouillé cette petite rosse de vendeuse. Et naturellement il se l’était laissé donner ! « Oh, non ! rien du tout ! » avait-il dit, bougre d’idiot qu’il était ! Le coeur lui manqua à la pensée qu’il n’avait au monde que cinq pence et demi, dont trois qu’on ne pouvait dépenser, par-dessus le marché. Car comment pourriez-vous acheter quelque chose avec une pièce de trois pence ? Ce n’est pas une pièce de monnaie, c’est la réponse à une devinette. Vous avez tellement l’air idiot quand vous la sortez de votre poche, à moins qu’elle ne se trouve parmi toute une poignée d’autres pièces. « Combien ? » demandez-vous. « Trois pence », dit la vendeuse. Et alors vous voilà farfouillant dans votre poche et y péchant cet absurde petit machin, tout seul, collé au bout de votre doigt comme une puce. La vendeuse a un reniflement de dédain. Son flair lui dit tout de suite que c’est là vos trois derniers pence au monde. Vous la voyez lui lancer un coup d’oeil - elle est en train de se demander s’il n’y reste pas un morceau de pudding de Noël collé après. Et vous sortez d’un air digne, le nez en l’air, et vous ne pouvez plus jamais revenir dans ce magasin. Non ! nous ne voudrions pas dépenser notre « Joey ». Restent deux pence et demi - deux pence et demi pour aller jusqu’à vendredi. ...